Demoiselle d’Avion
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3 Maio 2014, 9:25 am
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Onde tu és eu morro. Assim como delicadamente sabemos sonhar.
Nunca é uma palavra demasiado grande mas usamo-la como tantas outras.
O que fazemos das palavras é usá-las.
Não sei se alguma vez me ensinei a digerir o tempo, a subsistir à capacidade de calendarizar.
Escrever pode entreter a dor mas eu não tenho uma ambição tão grande.
Se cultura é prazer em desconversar ou ligação umbilical do intelecto;
Não desfaz a condição de nados mortos como irmãos.
E se civilização se deixa definir na capacidade de encontrar beleza na dor.
Percebo que quem reza, impede assim, que nasça outro poema.
Adriane Dédeche, Pacotilha Desencantada, 1956 edições Trouvable
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Maria João Worm 