Maria João Worm

Poderia deixar apenas ” ARTE SÔ. De tal modo me tocou a exposição que me pareceu tonto acrescentar palavras. Mas não resisto. Quem possa ir ao Restelo, ver esta exposição não perca. Infelizmente a imagem facultada pelo Museu corta o enquadramento, todas as histórias esculpidas vivem de um enquadramento que é de uma beleza e integridade que acho que faz o todo que andamos à procura. Uma felicidade estranha ao mundo das artes, por ser exactamente. E ao ser assim,  encontra a dificuldade de se catalogar e arrumar.

 Não existe lugar para um arrumo, nem deveriamos deixar que existisse, para tão extraordinário trabalho. Ele pode não ser sempre constante, mas isso não é exactamente perguntar? Ou pelo menos experimentar?

Está o Museu aberto aos sábados e domingos. E se vos acontecer o mesmo que senti, vale o esforço.

Nas nuvens não se rasuram palavras, as frases são atmosféricas e transformam-se. Não há permanência de forma.

As nuvens dizem a vida e eu acredito que escrevem o que está no início da chuva. Na incontornável dureza de ser delicado em cada gota.

Conter o princípio e precipitar o ir sendo,

porque ninguém sabe quando vai chover.

Crianças a brincar com fisgas, atordoam-se, sem se perderem. “we got almost lost”.

É interessante como a alegria é sempre condicionada e circunstâncial; excesso de sol.

Interessante a coreografia da caça que me faz lembrar o filme Mouchette.

Bonito o tempo e a expressão dos corpos e de todo o paraíso natural,

mas habitado nos papéis sociais.

Ninguém está liberto. Nem a Sra. que prefere sonhar o domingo na cama.

A diferença maior é que amar não é só jogo de caça, onde o pardal exibe o peito para ser atingido pelo caçador que se acha mais sedutor do que seduzido.

Encontrar a dor pode ser o preço da vontade de descobrir o outro e o próprio.

Mas há mais do que papéis e protagonismo, este é apenas um tempo de começar. Amar é outra coisa que não se cinge ao desejo pueril. Nem os Senhores se apropriam, nem as Senhoras estão disponíveis.

Dar ao outro o que é mais do que rendição ou subjugação é possível, quando cessa a licença de caça e existe vontade de ser mais do que desejo na primeira pessoa

Existe uma música que sempre esteve presente. Um lugar geogramático onde as palavras dizem profundamente  o que nos escapa quando apenas  respiramos. O som da grafite parece uma conversa apressada à medida que hesito ou avanço nas nas palavras escritas. O meu coração não se parte é inquebrável, o meu coração morre e renasce porque continua. Mas doi em cada parte que morre e tornou-se habitual doer e eu fico por enquanto viva. Verão de 2008,  apanhei do chão um pardal pequeno, alimentei-o durante dois dias. Ontem parecia mais forte, hoje às 6 da manhã estava cheio de vida. A vida é vermelha e laranja, tem veios escuros e sobretudo canta a mesma música do ritmo de respirar que tudo o que existe vivo partilha. Mais uma vez, sem saber despedi-me da vida. Tive-o nas mãos que tenho quase sempre vazias. Ele aconchegou-se, entregou-se ao lugar quente e húmido que é outra caracteristica da vida. Mas também neste lugar de calor e água que cada um tem enquanto ser vivo, sabe-se que tem lugar a morte e que viver  é quase a doença mortal por excelência. O pequeno pardal morreu sózinho, num pano às riscas, sob o calor de uma lâmpada. Antes, às 6 da manhã, ainda os dois vivos, trocámos pensamentos e eu admirei mais uma vez, esta presença extraordinária da força ritmada que nos dá a vida. Olhei e senti-lhe o corpo. Pensei tão dentro de mim que foi como um acto religioso em nome da vida e da morte. Hoje já não existe o pardal e eu ainda sobrevivi. Ainda não o enterrei, fá-lo-ei amanhã, domingo, talvez bem cedo quando a luz não doi nem queima porque assim era o seu corpo frágil, despido, atravessado da mesma matéria das minhas mãos. Hoje a minha mão direita tem a forma de um ninho vazio.

17.30 29 de dezembro de 2011

Em dias de Inverno,  como este,  de céu azul.

Atravessando a alameda de plátanos,

as árvores estão cheias de pássaros que enchem com convicção o ar.

E o nosso corpo existe calado entre o restolhar das folhas que se pisam ou empurram.

É certo que o som irrequieto, tolda-nos.

Não  há acesso às nuvens, só à gravidade do chão.

O tempo existe porque o coração vive 

 e as árvores, inesperadamente cantam.

Seguem dois links para o que penso deveria ser divulgado nas escolas de Arte e para o público em geral.

.http://www.youtube.com/watch?v=uVH5vl4NuO8&feature=related

http://www.youtube.com/watch?v=DA4I6Q0x60s&feature=youtube_gdata_player

Às vezes penso que mais vale estar calada, mas se nuns casos faz sentido noutros parece-me que é mais para me proteger. Pelos vistos esta é uma das vezes que arrisco a sinceridade não por desempenho opinativo mas porque este trabalho ( de Miguel Branco) no pavilhão branco do Museu da Cidade me deu força para acreditar ainda na Arte. Mesmo que através dela tenha ficado a consciência de como o artefacto é questionado enquanto supérfluo. A representação dos monges como contentores/corpo; obra trabalhada, olaria transformada para receber o que não se representa senão pelo lugar que pode conter o invisível que de outro modo não se poderia evocar. Talvez por isso o pedinte em barro, condição dos corpos que ao viver sabem da morte e partilham o mesmo chão; depois o bronze que guarda o registo segundo uma técnica, uma coisa produzida por um certo saber que une arte e ciência ( um certo saber técnico que permite a alquimia possível), tal como a impressão das borboletas. O enquadramento da aparente ausência, por falta de massa física, cria a presença do que as conchas das mãos fazem ao substituir as taças. Este para mim torna-se o ponto mais difícil de dizer, porque se as mãos se bastam, são as mesmas que moldam. Para mim é uma questão fundamental: tudo pode ser visto como intervenção, viver ocupa espaço, mas no que acho que se eleva e que para isso é tocado e alterado, ou melhor continuado no seu essencial, tem uma escolha ou é escolhido para o fazer, aí ainda me parece ser o valer a pena, dar a reconhecer aos outros, o que não nos pertence mas que tocamos ao sentir a existência. A extraordinária beleza da simetria das borboletas, nesta condição que pelos olhos se alimenta, integra o corpo; mas é na contemplação da sua representação (não a borboleta esvoaçante ou alfinetada em colecção, mas tranformada sem perder a referência reconhecível do ser vivo) que torna claro que apesar da carne definhar, o espaço interior guarda, revela, e pode perpetuar-se como um som.

Quando as casas vão abaixo, fica o respeito da memória ocupada pelo espaço vazio. A ausência flutua contra todas as regras fisicas. As paredes ligadas ao prédio do lado ainda se mantêm, guardam a cor numa quadricula, do que foi a sala, o quarto, a casa de banho, a cozinha, o hall de entrada se for esse o caso da construção. Mas é impressionante o que fica na parede. Pinturas de espaços agora confinados ao plano; como se fossem pinturas à parede que nem outra coisa na vida tivessem contido. Outro ponto importante é que se perde a divisão, apenas a cor diz onde foi o lugar que agora está prensado na única dimensão, cada parede é um quarto porque as outras três caíram. Não há chão e perdeu-se o tecto, fica uma pintura amputada que só por si faz o carrego das paredes que se foram. Lá em baixo crescem ervas, plantas que ninguém semeou, o que sempre esteve presente no alicerce anterior.

Se os dias de chuva parecem tristes,

deviamos pensar no prazer das árvores

As árvores gostam da chuva.

Depois do calor sentem alívio.

Quando chove é como se mil dedos finalmente lhes coçassem  as costas.